"LAS MENINAS" (de Vicente Aleixandre)

El que mire al pasar en el salón cuidado 

verá una lápida fría, convenida expresión de un loor académico.

A un lado el vacuo espejo, comprobación inútil de una profundidad que sin vidrios se ahonda.

Y dos ventanas grandes, con colgantes cortinas
dirigiendo una luz que el pintor quiso libre.

Después... El mundo se abre en un rompiente súbito que desborda y no espanta.
Vertiéndose hacia ti que lo miras como si de una verdad profunda aquí cayese:

estuviese cayendo.

Roto un cielo que es mundo
total, ingresa un orbe por el rompiente: invade.

Ah, perpetua invasión rodando en orden, hacia ti que contemplas.

 
En esa material suma orgánica se adelanta diario

el más humilde ser, también quizá el más próximo:
el mastín que a tu mundo incorpora mediatamente el mundo donde tú aún no respiras.
La distancia, ese supremo arte del pintor que respeta, está aquí tensa, al borde,
y late con diafanidad, en su filo, ahora ya casi equívoco,

frente a ti humano mismo que eres ya de otro reino.
Nunca tú más pedido, tú la sola, la suprema respuesta a la enorme demanda.
Y casi salta o mira ese can que establece tu ser la atadura.
Realidad: fácil copia. Oh, verdad: más profunda.

Y esa ala más terrible de la luz no son plumas,
aunque tiemblen sus fuerzas.

Mas ve: Nicolasillo,

un instante detenido cuando pone su pie en la piel leonada,

grita o suspende un aire.
Maribárbola triste, Margarita, meninas: un ritmo del espacio, en su curva rodando.
Y allí, engarzado, el lienzo y su sombra: el pincel,

su pensamiento: un hombre.

Si aquí quedase todo, sin dimensión girara solo un mundo primero,

y el vasto allá, con cósmica alianza, solo un gemido fuese.
Pero en los ojos graves del pintor que no vemos, pues  que vemos su imagen,
se pinta el orbe a fondo.

Son las fuerzas que invaden el espacio las solas protagonistas vivas

de esos ojos oscuros.
Y no hay revelación de la sombra insondada, sino por esa espalda que es su luz: sombra ilustre.
Inmerso en tiempo está el espacio, y es la luz quien lo mide mientras se expande, exalta como puro universo.
Y va ganando ser, realidad, existencia: mientras crece en sus límites,
en la total conciencia de su existir, que es numen donde todo es presencia.
Experiencia de vida revelada, y la luz reconoce, y son formas.

Una oleada más, y allí está inmóvil ahora:
la dueña, el guardadamas: agua oscura; es la misma.

Y otra oleada, y más compartimentos de la luz, rota en fueras.

La puerta, y más allá la luz yéndose en fugas,
y una figura neutra sobre el gran fondo rútilo: José Nieto día a día.
Y aún más allá la otra, la suprema realidad delantera que aquí no está. ¿Son sombras?

Donde tú estás que miras, ellas, las dos figuras, aquí tendrían que estar, oh, sobre-estar,
a tu lado, sin vérselas.

Y se ven solo al fondo del otro reino, sumas, coronadas, en vidrio de un espejo o unas aguas.

Y tú que lo contemplas casi arrojas la piedra
por romper el espejo: ¡ahora el gran cuadro a oscuras!

Largamente has mirado del mastín a las sombras

del fondo: sólo el tiempo en espacios.
Y los bordes quemados de las formas, hirviendo

en las luces: vividos, como en síntesis constan.
La gran obra es recinto. La distancia, respeto.

Y el allá, en su oleaje, deposita los seres, un instante presentes,

sorprendidos, perpetuos.