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| El sueño, 1866 Gustave Courbet |
Si el amor fuera una obra de arte
yaceríamos todavía desnudas y dormidas
la pierna sobre el muslo
la cabeza sobre le hombro -nido-
resplandecientes y sensuales
como en Le sommeil de Courbet
cuya belleza contemplanos extasiadas
una tarde, en Barcelona
("Salimos de una cama para entrar en otra",
dijiste).
No hubiéramos despertado nunca
ajenas al paso del tiempo
al transcurso de los días y de las noches
en un presente permanente
de tiempo paralizado
y espacio cristalizado.
Quise vivir en el cuadro
quise vivir en el arte
donde no hay fugacidad
ni tránsito.
Pero se trataba sólo del amor
no del cuadro de Courbet
de modo que despertamos
y era el ruido de la ciudad
y era el reclamo de la realidad
los crueles menesteres
-las pequeñeces de las que habló Darío-.
Se trataba sólo de amor
no del cuadro de Courbet
de modo que despertamos
y eran los teléfonos las facturas
los recibos de la luz la lista del mercado
especialmente era lo fútil,
lo frágil, transitorio,
lo banal, lo cotidiano
eran los miedos las enfermedades
las cuentas de los bancos
los aniversarios de los parientes.
Dejamos solas
abandonadas a las bellas durmientes
de Courbet
solas
abandonadas en el museo
en las reproducciones de los libros.
Se trataba sólo de amor
es decir, de lo efímero,
eso que el arte siempre excluye.