No podrá la furia alcanzar la altura temida de tus ojos, ni
tu voz llamar a la guardia, ni siquiera vendrá en tu ayuda el
halcón ancestral de tu linaje, ni el cetro que empuñas o el ar-
miño que cubre tus hombros harán prevalecer en medio de
la rapiña tu condición real.
Una dinastía más antigua y poderosa que la tuya escarba
con sus manos huesudas la riqueza acumulada por genera-
ciones, y arrojando por el suelo las monedas que rebosan tus
calderos hace manifiesto su desprecio, pesa en su balanza ca-
da uno de los pecados y señala la hora del castigo.
Si para los ungidos por la majestad piedad no hay ni atis-
bo alguno de gesto cortés, tampoco parece que la habrá con
aquellas pobres gentes que aparecían con pavos en Navidad
y gratas doncellas para tu aprobación en verano. Ahora sus
cuerpos, de los unos y de los otros, se alzan en las colinas ata-
dos a las ruedas de las carretas como alimento para los cuer-
vos que estrechan cada vez más sus círculos en el aire.
Por toda la extensión de tus ojos reina un color plateado
y lo cubre ese espesor acuoso, de lástima y tormento, de
quien espera en el atrio de una iglesia una vulgar limosna.
Por eso un manso abatimiento, una debilidad ósea te obliga
a abrir los brazos para rendirte sin ofrecer la menor resisten-
cia ante ejército victorioso de la Soberana.
Sonámbulo, destronado y perplejo has permanecido des-
de entonces, cuando Brueghel te abandonara hace ya qui-
nientos años en la esquina inferior izquierda del Triunfo de
la Muerte.
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El triunfo de la muerte (Pieter Brueghel h. 1562)
Museo del Prado |
Del poeta:
RAMÓN COTE BARAIBAR
De su poemario:
III PREMIO CASA DE AMÉRICA DE POESÍA AMERICANA.
ED: VISOR
