la cara leprosa de poemas,
ojos sólo pupilas, negras canicas
en la acera de la muerte.
El cuello alto y rígido, las orejas añadidas
con un mancha en medio
que oye lo que el mundo niega
antes de que empiece el hacer.
No es el retrato de un cuerpo,
es un réquiem del revés vuelto
con un cuchillo de sonetos,
belleza corrompida y calcinada.
No hay aquí condesas ni princesas,
el peinado recorta en esa frente
una plaza rebosante de horror,
aquí tan sólo la boca del luto.