LOS PINTORES (de Albin Zollinger)

Los pintores, como mirlos,
Han montado sus caballetes en los espesos viñedos junto al lago.
¿Qué hormiguean tan sigilosamente?
Por la tarde preparan el té.
Se sientan en las terrazas de su villas
-Pompeya y Miramar-
Encienden sus pipas
Rodeados de malvas, camomilas y flores,
Echan bocanadas de humo a las nubes
Y murmuran algo entre dientes,
Incluso la cabra es ordeñada
Porque la leche dulcifica los sueños:
Sueñan con dioses, con flautas
De faunos, con violetas, con el mar,
Con arcádicos atardeceres rojizos,
Con la sal y las velas, y  con la brea.
Caminan como cazadores antes de amanecer,
Como gruñones campesinos por el rocío,
Para captar las joyas del alba,
El vago presentimineto gris de la inspiración.
Mueren viejos, se esconden
En las rocas,
Vacíos, como conchas de caracol,
Sus huesos blanquean humildes y puros.