Tú tienes frío hasta los huesos, joya,
y he de echarte una manta palentina;
si dejamos de ver canela fina,
por otra parte la moral me apoya.
Entre ventana, puerta y claraboya,
Cayetana, Fulgencia o Serafina,
se te ha puesto la carne de gallina,
por obra y gracia del señor de Goya.
Tiritas, castigada sin brasero;
en los montes la nieve de enero
y en tus muslos la nieve y las violetas.
Cuando puedes pegarte un buen verano
veneciano, en un óleo de Ticiano,
sin perder lo que valgas en pesetas.