Contemplo el Jardín de Hieronymus.
En él no pasa el tiempo
y las criaturas se mueven improvisando una danza que parece un rito.
Todas están desnudas, con la palidez que el arte concibe.
También hay animales raros, frutos de carnosa pulpa,
floraciones que llenan los ojos
de una sustancia
suavemente mórbida.
Y está el goce y el erotismo de la carne
en todo su néctar.
Han pasado los siglos
y la lluvia cayó mil veces en los prados
donde la muerte, a cada instante,
cercena el fruto de la Creación.
No puede haber infierno entre tantas dulzura.
Las fronteras del arte no conocen edictos,
es el único país donde todo es posible:
dos orejas y un cuchillo simbolizan un falo,
esa flor de rosada textura, el pubis de una muchacha,
cierta pareja, encerrada en una esfera transparente,
la necesidad de amar
lejos de traba sociales.
Miro el cuadro
y siento el frenesí que arde en cada figura,
cada gesto
donde hay algo denso y confuso,
algo que pondría en guardia
a todo buen inquisidor.
Disfruto de este orgasmo de colores
son seres entre humanos y bestiales.
Ante mis ojos
un hombre fornica con un extraño animal,
y una pareja, de raza diferente,
palpa con delicadeza
la fruta de un árbol desconocido.
Aquí no existe nada ajeno,
nada que no hayamos visto
en este otro jardín,
donde dada día, cada minuto,
nos acariaciamos y mordemos
con la oscura y terrible inocencia
de los eternos condenados.