El poeta en prisión, con el pecho desnudo,
muy enfermo, sus versos pisotea nervioso,
y recorre con ojos que el terror ha inflamado
la escalera de vértigos donde su alma se abisma.
La embriaguez de las risas, invadiendo su cárcel,
tientan a su razón a lo extraño y lo absurdo;
lo rodea la Duda, y el ridículo Miedo,
multiforme y horrible, con su manto lo envuelve.
Ese genio cautivo en un antro malsano,
esas muecas y gritos, el enjambre de espectros,
torbellino que zumba sediciosos en su oído,
el horror que desvela al que sueña en prisión,
tu eres eso, Alma mía, la de sueños oscuros,
la que asfixia lo Real entre cuatro paredes.
(traducción Carlos Pujol)