Sin nombre, solo un número.
Hilos y valles de pintura traman este laberinto
en un juego del Monopoly
sin ningún banco. En
un linóleo sobre el suelo
de algún sueño. En
murales dentro de la mente.
No hay símiles. Nada
salvo pintura. Tal pureza
pone a prueba el poema que habla
aún de algo en algún lugar
o algún momento.
¿Cómo comprender su pregunta
y menos su respuesta?