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Monje frente al mar, 1809
Caspar David Friedrich
Berlín Alte Nationalgalerie
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Ya quisiera yo,
mi muy amado monje frente al mar de Friedrich,
verte aquí, en este otro lado fuera de tu lienzo,
zarandeado, no por el vaivén de lo sublime,
sino a merced de, por ejemplo,
el traqueteo de la línea cuatro interurbana,
mi pequeño templo de diaria meditación.
En tu niebla, donde todo es impreciso
y huele sólo a yodo y a salitre,
también sabría yo ser contemplativo
y amar a la entera humanidad.
Pero en la cuatro,
entre brumosos rostros taciturnos
que ni un saludo te dirigen, ni una mirada,
tan noble mandamiento te ha de parecer más complicado.
No, mejor amar tan sólo a unos pocos
seres con nombre y apellido,
y no sentirse obligado a más con otros,
sino al respeto.
Visto desde el cuadro,
el autobús avanza entre una lluvia que lo azota,
peor pintada que en el óleo, aunque más real.
En él, compartimos viaje algunos, pero no destino;
igual espacio, pero diferentes mundos.
Si un lazo de hermandad nos une a todos,
un aislamiento nos separa,
ya que, aun dignos de la misma conmiseración,
unos se apean antes, otros lo harán después,
sin que a nadie le interese quiénes son ni a dónde van.
Si hubiera un accidente, seríamos salvados,
no en bloque, sino escogidos por las pinzas del azar.
¿Cuántos cederán, entonces, sus asientos
si, ni ahora, en un trayecto sin peligro,
parece hacerlo nadie?
Claro, claro, mejor tu playa, monje,
donde el agua siempre permanece quieta
y la gente es una abstracción.
Imposible detener aquí esta marea humana
que no para de subir y de anegar la línea cuatro.
Cuanto más y más apretujados,
más lejanos nos sentimos, más incomprensibles somos,
semejantes sólo en el mismo malhumor.
¡Vayan hasta el fondo, se lo ruego!,
para que pueda respirar un poco
este pobre fraile dominico.